Le liseur se rapprocha de ce liquide jaunâtre qui le faisait tant rêver. Et si le peintre avait voulu montrer le Saint-Père tel qu'il devait être. Son expression se figea dans une expression atone.

Ce n'était pas possible se dit-il, cette année s'annonce si belle avec les assises de l'inter-religion, l'acceuil béat de son nouveau bienheureux, avec l'oeil torve de tous ces papolâtres qui l'attendaient, cette béatification.

Le liseur se resservit une larme (généreuse) du liquide au goût tourbé qu'il affectionnait tant, se demandant que penser de tout celà.

Le liseur remarqua le ciel qui se remplissait de lueurs grisâtres. Encore du gros temps se dit-il.

La peinture l'obsédait de plus en plus : quoi, ces bornés, ces obsédés de l'ancien temps, de cette ancienne liturgie l'emporteraient, non, jamais, ce n'était pas concevable. Cette image jaunie de ces temps d'une Eglise déjà défaite ne représentait que la marque d'un temps désormais révolu. Seuls les bénévoles animaient désormais les cérémonies mémoriales.

Le liseur but d'un trait son verre. Ce tableau, seuls les tradis demeurés dans leurs réserves l'apprécieront et il se resservit un verre, en pensant nostalgiquement que bientôt ils disparaîtraient et qu'encore une espèce bien curieuse ne serait plus étudiée.