 | Messe à Saulx les Chartreux |
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| Auteur : Nelly Achlaw |
| Sujet : Messe à Saulx les Chartreux |
| Date : 2002-09-22 23:35:52 |
Ce matin, réveil de bonne heure pour répondre à l'appel de la forêt. Scout un jour, scout toujours, comme on dit; mon ami Pierre, toujours prompt à me réduire à cette unique dimension, appréciera. Mon cousin Théodule Achlaw prétexte une nuit trop courte pour ne me pas rejoindre. En revanche, Gary Hoswald, malgré qu'il avait découché, était fidèle au rendez-vous. Après quelques errements le long de l'Yvette à Villebon et un peu de goudron le long du GR de pays "ceinture verte de l^'Ile de France", nous voici à Saulx les Chartreux. C'est grand, ce bled. Et surtout, c'est long. A force d'approximations successives, nous arrivons dans le centre ville. Toujours pas de clocher en vue. Horreur, il y a un vide-grenier; des hordes de banlieusards se sont déversés dans les rues trop étroites et ont parqué leurs charettes là où ils pouvaient, c'est à dire partout. Une Nelly Achlaw déjà peu sensible aux Deschiens se faufile entre des culs-terreux et des femmes voilées que l'on situerait mieux à Juvisy qu'ici. Partout où ses yeux se portent, ce ne sont qu'après-ski pointure 30, meilleurs succès de Johnny, romans Harlequin et carafes "Ricard" (du nom du pastis, pas de l'évêque, dois-je le préciser). Une fois la brocante traversée, toujours pas d'Eglise. Nous envisageons un moment de pécher mortellement et d'oublier notre précepte dominical par lassitude. C'est une chose que je fais chaque dimanche; mais ce serait bête de compromettre les miles St Esprit que Gary a gagné toute sa vie sur ce point. C'est alors qu'apparaissent, comme en une épiphanie bleu ciel et marine, deux gendarmes, amis des tradis sans trop se forcer en général. Ils nous indiquent l'église - horreur, il faut retraverser le vide-greniers. Et nous voià dans ce petit édifice quelques minutes plus tard. Architecturalement, il y a une nef romane, primitive, qui devait avoir un plafond plat, et qui est belle autant que sobre. Un choeur et des travées latérales ont été ajoutées en gothique plus tardif. Première surprise, le prêtre prêche en chaire! Mais comme la chaire n'est pas une de ces échauguettes de bois comme on en voit dans le "petit baigneur", cela ne semble pas trop forcé. La messe est de Paul VI en français, quoique copieusement traditionalisé. Le canon sera dit à voix basse (bien!) avec un petit tralalaitou d'orgue par-dessus (pas bien!). Kyriale, credo, pater sont en grégorien. Les servants sont en aube avec une drôle de croix de Malte. Fera-t-on un jour le ménage dans toute cette fantaisie vestimentaire de l'enfant de choeur, à Saulx ou ailleurs? Je l'appelle de mes voeux. On passe le canon à genoux; on s'agenouille, en fait, autant qu'à Saint Georges, et plus qu'à Fontgombault. On manie de la sonnette (trop); et l'on rythme subtilement l'élévation entre sonnette, encensoir et cloche : dring, clac clac, dong - trois fois. Saulx est à ma connaissance la seule paroisse au monde où l'on se sert du claquoir pour faire agenouiller les FIDELES. Enfoncés, messieurs de Saint Eugène! Réagissez! Que dire d'autre? Tout cela était fort digne, et le sermon devrait être le standard de ce quise fait en paroisse. Explication franche de l'évangile du jour, adaptée aux fidèles; un petit coup de Jean-Paul II, tout cela était fort bon. Le reste de la journée fut assez vieille France; nous fûmes gratifiés de quelques cavaliers apparaissant au détour d'un chemin dans le bois du Rocher de Saulx. Le cheval traîne rarement avec lui une aura de progressisme, n'est-ce pas? Gary fut gratifié de paté de foie St Benoît - ca existe, et c'est ce qui arrive quand Nelly se charge de l'intendance. Puis nous terminâmes cette journée dans la désolation en suivant la berge mal tracée du Rouillon. Peu importe où ça se trouve. Et en nous finissant le long de l'Yvette, entourés par les barres de béton de plus en plus oppressantes de Longjumeau et environs; disant adieu à la campagne riante et cossue que je suivais depuis Vaucresson, notre regard se portant sur les broussailles qui longeaient le chemin de ciment blafard, sur l'autre rive jonchée de détritus et, plus loin, sur les HLM aux couleurs criardes, prémices de ce qui attendra votre randonneuse dans les prochaines semaines. Le dernier outrage nous fut porté à la gare de Gravigny, où une machine bleue déclara n'accepter ni billets ni cartes, et ne voulut pas nous donner de billets de retour. La banlieue, messieurs, mesdames. Nous dûmes en prendre à Juvisy et avouer à une guichetière hilare que nous voyagions sans ticket. "Mais c'est mal!", rigola-t-elle. Une tâche de bonne humeur à Juvisy, c'est précieux. Merci mon Dieu. Nelly |
